Hay una frase que mi abuelo siempre decía en el rancho: “El hábito no hace al monje, pero la soberbia sí hace al necio”. Aquel día en el Banco Central, la necedad de Ricardo, el gerente, alcanzó niveles que ni él mismo podía imaginar. Mientras él me miraba con asco, viendo solo las manchas de cera y el polvo de los caminos de Jalisco en mi overol, yo lo miraba con lástima. Él veía a un viejo derrotado; yo veía a un hombre que había olvidado que el dinero de este país sale de la tierra, no del gel que usaba en su cabello.
arrow_forward_iosRead more
Pause
00:42
00:10
01:31
Mute
Cuando Ricardo presionó la tecla “Enter”, el silencio que se apoderó de la oficina fue tan denso que se podía escuchar el zumbido de una abeja a kilómetros de distancia. La pantalla no mostró un error. Mostró una cifra de siete dígitos en dólares, el resultado de treinta años exportando la mejor miel orgánica a Europa y de una astuta inversión en tierras que hoy valían oro. El saldo disponible era superior a lo que esa sucursal manejaba en depósitos en todo un mes.
—Señor… Don Haroldo… —la voz de Ricardo se quebró. Ya no era el tiburón de traje italiano; era un niño asustado que acababa de darse cuenta de que le había faltado al respeto al león del desierto—. Debe haber un error en el sistema… este saldo… es imposible.
—No hay ningún error, joven —dije, recobrando mi tarjeta con la parsimonia de quien no tiene nada que demostrar—. El error fue suyo al pensar que la dignidad humana se mide por el brillo de los zapatos. Usted hizo una promesa frente a sus empleadas y frente a estos clientes: dijo que si tenía fondos, me pagaría el doble. ¿Tiene usted los millones necesarios para cumplir su palabra?
Jennifer y Michelle, las cajeras que antes se reían y me grababan para sus redes sociales, bajaron la mirada con una vergüenza que les quemaba las mejillas. La que me estaba grabando escondió el teléfono como si fuera un arma delictiva. Sabían que su carrera en el mundo financiero acababa de terminar antes de empezar.
Pero lo peor para ellos estaba por llegar. En ese momento, saqué mi teléfono personal. No era el modelo más nuevo, pero tenía un número que muy pocos poseían. Marqué y puse el altavoz.
—¿Bueno? ¿Haroldo, hermano? ¿Cómo va la cosecha este año? —la voz potente y alegre de Don Alberto, el dueño y presidente de toda la cadena bancaria, resonó en el vestíbulo.
ver la continuación en la página siguiente
ADVERTISEMENT
